QUARENTENA (The Big Picture por Marcelo Rayel Correggiari)

Tempos tortos, remédios amargos.

Do jeito que as coisas ficaram nos últimos tempos, convenhamos: já rolava algum tipo de ‘distanciamento social’ na parada. Ficar em casa, de alguma maneira, foi só ‘um plus’.

Faltaria algum nível (ou quantidade) de coragem para que cada um admitisse que os círculos sociais já tinham se encurtado dramaticamente de uns tempos para cá — assim como também falta admitir que já havia ‘uma penca’ poluindo, por motivos psiquiátricos, as possíveis tertúlias.

Encontrar um velho amigo, uma velha amiga, com um gesto e uma palavra doces nesses dias é algo que vale bem mais que ouro. Ainda tem gente que acredita que sairemos melhor ao final de toda essa turbulência — nome bacanudo para ‘tragédia e carnificina’.

Tenho lá minhas dúvidas se estaremos melhores ao final de tudo: com as perdas já contabilizadas por causa da praga, não sabemos como repor a riqueza intangível perdida por conta de severos quadros médicos irreversíveis.

Daremo-nos por felizes se estivermos vivos daqui a duas semanas, ou nos próximos dois meses.

Certamente, em caso de sorte, será um réveillon silencioso e inesquecível, tipo de quem conseguiu, sabe-se lá como, sobreviver a tudo isso. Vejam os exemplos das ‘sub-celebridades’ — quase todas do meio empresarial — que deste ponto em diante do texto chamarei de “filhos da puta”.

Com medo de uma crise sem precedentes na economia — como se a própria já não tivesse partido para o vinagre há tanto — os filhos da puta querem mais flexibilização nas medidas sanitárias para ‘salvar empregos’.

“Que empregos, filhos da puta?! A população ‘tá’ no ‘miserê’ ao longo de, por baixo, uns cinco anos! Que emprego, filho da puta?! Que emprego?!”, alguém diria. Vamos ver se entendemos direitinho: “Aaaaiii... vou ficar sem meu milhãozinho... coitado de mim! Volta ‘pra’ trabalhar, ô, esparro, garante meu milhãozinho e foda-se seu pai e sua mãe... e o resto da palafita onde você mora”.

Se entramos na carnificina dessa praga, mais ou menos nessa base, alguém me explique como “.... sairemos melhores”?!

Sem chance... quando começa ruim, termina bem pior.

O delírio é enorme. Tudo é a porra do governo, galera fazendo um esforço para não colapsar tão cedo seu sistema de saúde, gente morrendo aos borbotões, e vagabundo pensando em dinheiro uma hora dessa.

Dá licença!

Pessoalmente, não sinto tanto o baque: como citado no início desse desabafo, já venho em isolamento social há algum tempo. Motivo simples: a ética das ‘sub—celebridades’ —os filhos da puta — já se encontra no chão de fábrica dos pequenos segmentos sociais, festinhas, reuniões e cervejinhas: hoje em dia, o(a) sujeito tem de avaliar bem com quem dividirá uma birita e horas agradáveis.

Se bobear, as tais ‘horas agradáveis’ viram um inferno: quando menos se espera, a pessoa na sua frente ataca com a bosta da ultradireita, a merda do hiperprogressismo, uma avalanche de identitarismo, frases prontas, palavras de ordem... ‘clichezão’ até nas peças de roupa. Puta que o...

E esse ‘tic-tac’ da morte: não sabemos se sobreviveremos, se estaremos vivos nos próximos meses. A luta pelo poder em seu ápice: quanto mais de nós morrermos daqui para frente, melhor para essa putada.

Algumas vantagens: esse ‘distanciamento social’, por exemplo, bem gerido, é só aplicar algumas regras básicas de inércia e a boa prática pode salvar sua vida. Uma outra coisa que, talvez, dê saudade: o silêncio. Ruas vazias, molecada brincando de taco até uma da manhã, paz nas alvoradas sem a porra da fila dupla em porta de escola e a ausência daquele enxame de gente num alarido pútrido em padarias e estabelecimentos comerciais em torno de certos tópicos que é de se pensar como o desafio à fisiologia básica coloca o cu com uma tremenda inveja da boca.

E palitos de dente para apertar teclados de elevador: caso saiamos vivos, não temos de ‘salvar a economia’ em ruínas. Temos de salvar é o meia-nove!

Caso o SARS-CoV-2 não me tome a vida nos próximos meses, mesmo numa falência de dar dó, decidi qual será o meu futuro: alô, Bertioga (ou Peruíbe)! Aqui vou eu! Acabou de ganhar seu mais novo pagador de IPTU.

Não sei. Saco para gente tacanha acho que ainda tenho. Agora, para filho(a)-da-puta escrotérrimo(a) e sacana, “... sem tempo, irmão!”. Afinal, com alguma sorte, ganharei minha segunda chance para envelhecer. Juro que farei de tudo para avançar por esse tempo que me resta com o mínimo de dignidade.

Marcelo Rayel Correggiari

nasceu em Santos há 48 anos

e vive na mítica Vila Belmiro.

Formado em Letras,

leciona Inglês para sobreviver,

mas vive mesmo é de escrever e traduzir.

É autor de Areias Lunares

e O Verão No Café Atlântico

(à venda na Amazon, em livro e e-book)

e colabora quinzenalmente para

THE BORA BORA REVIEW.